La Marge surt de casa quan encara és fosc, amb la trena tibant sota la còfia emmidonada, i s’encreua amb el nen dels diaris. Enyora els temps en què comprava el Daily Mail per contemplar embadalida les fotos glamuroses de batejos i casaments o per esgarrifar-se amb la notícia d’algun cadàver trobat en un carreró fosc de Londres. Ara que la mort ha trucat a totes les portes, ja no té ganes de veure-ho escrit. Encara que ho vulguin pintar de color rosa —el Govern ob